■ 李琪钰
旅行，本身就是另一种阅读。
河西走廊是我读过最苍凉，最壮阔的一章。
第一站，是文庙。抬头看，三十六块匾额，一块挨着一块。“书城不夜”，培养的是“经天纬地”的国之栋梁。凉州的风从高悬的匾额间穿过，见证了物换星移，王朝更替。站在“天下文明”的牌匾下，读的是“文以载道”的千年传承。
冰沟河的路，通向祁连山深处。山势连绵，像大地隆起的脊梁。走着，读着，山峦是皱褶的纸张，是一重一重涌向天际的凝固的浪。往林海深处走去，虫鸣窸窣，阳光摇下碎影，落在脚边，牛羊四散，惬意安然。
从林海驶向张掖，天地忽然换了颜色。丹霞的落日，浓得化不开。赭红、姜黄、灰白，一层一层地叠着，落日一照，整片山像被点燃了。你站在那里，看阳光从山脊退去，只剩暗红的地平线。你就站在那里，仿佛读完了大地用亿万年写就的最斑斓的篇章。
林海的风催着人西行，去往阳关。阳关的风，裹着砂石，粗粝地打在脸上。那不是城市里被楼群切割过的风，风从旷野来，去向天地间。你站在那里，风从耳边呼啸而过，忽然就懂了，为什么王维说“西出阳关无故人”——边塞的风太大了，大到能把所有熟悉的声音都吹走。站在阳关的风里，也就读懂了“劝君更尽一杯酒”的感伤。
风里送来玉门的鼓声，鼓声沉沉地敲响，一下一下，撞在胸口。风声卷动着旗帜，猎猎作响。三种声音交叠，闭上眼睛，眼前仿佛就是汉唐的边关——戍卒在城头敲鼓，将军在帐中看剑，旗帜在眼前翻飞。那声音里有“春风不度玉门关”的哀怨，更有“不破楼兰终不还”的豪情。风吹玉门，读的是盛唐气象，千古铿锵。
关隘的声响渐渐远了，前路只剩下茫茫的戈壁。戈壁滩上只有穿过旷野的凛冽的风，天地之间，唯余苍茫。
戈壁的尽头，是沙。月色洒在鸣沙山，沙丘的线条变得柔和而神秘。山上栈道陡峭，踩着木梯也是一步一陷，一步一喘。回头看，月色凝成一汪泉水。月牙泉就在脚下，而远处，敦煌城灯火明灭。坐在沙丘上，风从耳边过，沙从指间流，那一刻读懂的，是时间与永恒。
河西走廊的最后一站是千年莫高。风吹过九层楼前的白杨，像在诵读千年的经卷。人潮拥挤，周遭喧哗，直到走进洞窟的那一刻，世界沉静了。讲解员手电筒的光扫过壁画，第427窟的千佛图从地面一直铺到窟顶。千佛身上的金彩已经斑驳。横看，是一排排端坐的佛，整齐如经卷上的字行；斜看，光影在石壁上流动，千佛仿佛翻腾的浪；竖看，一列列佛像把人的目光一直引到穹顶。手电的光只能照亮一小片，黑暗里还有千千万万尊佛，沉静，安宁，一如千年的时光。横看，竖看，斜看，莫高窟是旅行总也看不够的一章。
返程，从舷窗往下看，祁连山脉沟壑纵横，像大地摊开的手掌。风从凉州吹向沙洲，从祁连吹向敦煌。风翻一页，我读一页。旅行本身也是一种阅读，河西走廊，是我读过最难忘的一章。
