■倪姝娜
秋夜的月光透过纱窗洒落进窗台，像是一颗慢慢融化在空气里的薄荷糖，带着丝丝凉意。我把桌边垒起的高高一叠报刊向里推了推，留下一隅给茶杯，也隔出一个台灯照不到的狭小角落给窗外倾泻而下的月光。冲泡开的红茶蒸腾起水汽，一点点弥散，包裹着份柔和。藤椅一侧的书架上，那本陈旧的《宋词三百首》，依旧在触手可及的显眼位置，仿佛在等那只苍老的手将它取下，带进月光。
爷爷走后，那本《宋词三百首》便一直在那，成了固定摆设，仿佛它在，他就只是远行，而不是离开。爷爷健在时有夜读的习惯，时常就这样一杯茶，一本书，一盏灯，一个夜晚。他喜读古文与诗词，每每读到兴头上，会不自觉地吟诵出声。小时候的记忆里，他总靠着藤椅看书，把书桌留给我写作业。奶奶把泡好的红茶端上来，爷爷是个大茶缸，而我是个小瓷碗，爷爷茶缸里，刚泡上的红茶红殷殷的，散发着浓郁的香气，我的小瓷碗中，奶奶特意加了牛奶和蜂蜜，嘬上一口，茶香中夹着香甜的奶味，瞬间便把困意消散了。爷爷在看书时不喜欢拉窗帘，好看书的间歇品一口茶，眺望一眼窗外的月色，似乎就着茶香，和着月光就能把吃进去的文章消化一般。
记得有一次，他翻到苏轼的《水调歌头》。那一晚，正是中秋，明月当空，皎洁的光芒，在窗台上铺了一层白霜，他捧着那个大茶缸，对着我念：“明月几时有？把酒问青天，不知天上宫阙，今夕是何年？”我一本正经的指着他手中捧的红茶，纠正道：“是把茶问青天。”爷爷愣了一下，转而大笑起来，奶奶过来摸摸我的头，也笑了起来，把那个装“奶茶”的小碗放到我手里，“你们爷孙俩，一起把茶问青天吧。”那样的画面依然清晰，奶奶的气息喷在脸颊上暖暖的，如手中茶碗里的温度。那时的爷爷还不算老，那时的奶奶还在我身边……可一晃，已经过了二十余年。
后来，爷爷因为白内障，夜读的习惯也只能作罢，但他在睡前总会到书房里坐坐，望着窗外的月色，静静地喝上一会儿茶。偶尔我也会为他读读报，念念诗，打发一下这安静的夜。特别是读古诗词，读到勾起他回忆的地方，爷爷总会缓缓从藤椅上由半躺坐起，两手搭在膝盖上，不紧不慢地与我说起他小时候自己父亲是如何教他念，如何教他写，又如何拿着戒尺，要他一字不差地背下来。他的父亲，也就是我的曾祖父是个清朝末年的秀才。他从小耳濡目染，喜欢古诗词，那时候很多古文爷爷还不知道是什么意思，却能倒背如流。《水调歌头》，他学得最快。曾祖父是中秋夜教的这首词，爷爷说，那晚饭后，他微醺的父亲讲了好多关于月宫的传说，高大的宫阙，孤独的嫦娥，洁白的玉兔，伐桂的吴刚，还有那甘甜的桂花酒……都装在了那首“明月几时有……”里。
奶奶走后，我很少喝奶茶了，爷爷离去，我慢慢习惯了他曾经钟爱的“祁红”，在那一股淡淡的涩香味中童年最温暖的回忆从不曾走远。
月光沉没在透明的玻璃杯中，浮浮沉沉的几点叶片，落下几许斑驳，如同沉淀下的岁月，我捧起那杯温热的“祁红”，暖暖的感觉，从手心蔓延到了全身，凑近鼻尖，晃了晃，茶香由淡转浓，浓到如同化不开的夜色，说不完的乡愁。氤氲的水雾在我的视线前拂动，轻轻吹气，茶香在月色中飘散开了。我拿起那本布满灰尘的《宋词三百首》，许是因为当年他常读留下的书痕，一打开，便是那阙“明月几时有，把酒问青天……”
